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Après six ans d’une belle et enrichissante relation avec ma psy, c’est la lassitude. Les discussions se tarissent, les tendres moments de partage des débuts laissent place à l’ennui. J’ai envie d’aller voir ailleurs, voler de mes propres ailes.
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Cette vieille dame chaleureuse, ma psy, accompagne donc toute mon adolescence.J’ai rendez-vous le vendredi à 18h.
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Septembre 2000, j’ai 12 ans. On est mercredi, flemme d’aller à la gym, je passe l’après-midi chez moi à jouer à Sabrina l’apprentie sorcière sur l’énorme PC de ma mère.
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Ce psy n’était donc pas « le maître d’un corps », que j’étais bien décidée à me réapproprier, en refusant de manger.Cependant, ma mère ne m’aurait peut-être pas envoyée consulter si sa propre mère n’avait pas insisté.
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Fille d’une philosophe férue de psychanalyse et d’un homme parfaitement dysfonctionnel, chez nous, toutes les excuses sont bonnes pour aller voir un psy et il n’est jamais trop tôt pour ça.
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